Silencioso espero
la sacra salvación
de hipótesis nuevas.
Un silencio sordo
que dice que sí
y que sí y que sí
sin creer en nada.
Nada sucede relevante
porque la vida irrelevante
y la existencia irrelevante
y la irrelevante conciencia
se funden en un murmullo
confuso
con pretensiones monopolizadoras
de la frustración
del amor
de la belleza
de la verdad.
E intento no entrar en conflicto
aunque yo soy un conflicto
a voces violentas y selectivas
hambrientas de sonido
que resuenan en las tripas
y que piden venganza
venganza y una salvación
salvación honrrosa
que me mienta y me convenza
de que no soy irrelevante.
viernes, 12 de octubre de 2007
domingo, 11 de marzo de 2007
Soneto 1
Cuando apuñalen las gotas tu ausencia
y beba melancolía del cielo,
con rodillas fundidas en el suelo
estarás más que nunca en mi presencia.
Verbo asesino de tu indiferencia,
pues mi albedrío, preso y sin consuelo,
inocente murió en su cruel duelo;
dolor cruento ha matado mi inocencia.
Mas en esta prisión de mi memoria
no necesito física evidencia:
del pensamiento he encontrado la gloria.
Visito tu celda con anuencia,
del puñal bebo gotas de la noria
y encuentro paz que brota en mi demencia.
y beba melancolía del cielo,
con rodillas fundidas en el suelo
estarás más que nunca en mi presencia.
Verbo asesino de tu indiferencia,
pues mi albedrío, preso y sin consuelo,
inocente murió en su cruel duelo;
dolor cruento ha matado mi inocencia.
Mas en esta prisión de mi memoria
no necesito física evidencia:
del pensamiento he encontrado la gloria.
Visito tu celda con anuencia,
del puñal bebo gotas de la noria
y encuentro paz que brota en mi demencia.
Otro verso libre
Bella.
Más bella que la luna en el invierno,
y que los terribles vientos de febrero.
Como el sabor de la nieve,
y el olor del limón.
Más bella que los pasos del silencio;
ella es aún más bella que la muerte.
Más bella que la luna en el invierno,
y que los terribles vientos de febrero.
Como el sabor de la nieve,
y el olor del limón.
Más bella que los pasos del silencio;
ella es aún más bella que la muerte.
1
Espero algo,
algo que espera,
algo que es furia,
algo que se nutre de la soberbia soledad de mi locura.
Espero la vida, espero la muerte.
Y en el terrible silencio de la espera
escribo un poema.
Y en el blanco devenir de lo inefable
escribo un poema.
Y en la traición de estas noches de diciembre
escribo un poema.
Y en la angustia idiota de no poder entenderlo
escribo un poema...
algo que espera,
algo que es furia,
algo que se nutre de la soberbia soledad de mi locura.
Espero la vida, espero la muerte.
Y en el terrible silencio de la espera
escribo un poema.
Y en el blanco devenir de lo inefable
escribo un poema.
Y en la traición de estas noches de diciembre
escribo un poema.
Y en la angustia idiota de no poder entenderlo
escribo un poema...
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